Linkara

Crítica de Caverna, la de Nick

Ejercicio de halterofilia mental

Anónimo

20.11.2007Una de las hazañas de las que me enorgulleceré el resto de la vida es la de haber tenido la capacidad de autodisciplina, perseverancia y orgullo para poder llegar hasta la última página de este crimen contra la literatura llamado "La Caverna". Cuando algunos mortales se jactan de haber escalado algún pico del Himalaya sin oxígeno y sin cuerdas, no puedo hacer menos que sonreir condescendientemente y replicar humildemente para mis adentros: "pues yo me he leído completo La Caverna de Zaramago".

La odisea duró un número indeterminado de meses, tal vez seis, y se llevó a cabo preferentemente a un ritmo de dos páginas por sesión sentado en la fría pero confortable sala de espera del Sr. Roca. No habría otro lugar posible.

Bien, veamos, la trama va de un alfarero viudo y de mediana edad que ve cómo la malvada globalización (léase mega centros comerciales) está acabando con su negocio familiar, en el que ha trabajado toda su vida, y encontrándose con la terrible disyuntiva de o cerrar el chiringito y irse pa' la ciudad con la hija y el nuero cual Paco Martinez Soria, o quedarse en el pueblo hablándole a su chucho hasta que llegue su hora a ambos, se tortura a sí mismo y a nosotros por no tener claro que es lo que va a hacer.

El planteamiento no podría ser, de entrada, más plúmbeo. Pero Mr. Zaramago consigue, con su nula percepción del ritmo o de la acción, que además de aburrido, el libro se vuelva insufrible. Y luego, como aderezo, le añadimos melaza melodramática en estádo sólido: que si la hija se queda embarazada, que si aparece una viudita que le hace tilín al señor, que si el malvado gerente del supermercado lo despacha con crueldad dickensiana... Ooooooaaaaaahhhhhhhhhgg ñam, ñam. Interesantísimo.

Y ya lo flipante es el final, que no entendí a la primera lectura (no hubo una segunda por supesto); o bien porque el vértigo de poder terminar por fin el libro hizo que pasase las páginas sin mucho discernimiento, o bien porque su autor cuando lo escribió estuviese especialmente inspirado. Nota: mi etimología personal de la palabra "inspirado" viene de la acción de aspirar aire, a ser posible mezclado con humo procedente de la quema de alguna plantita entrañable. Uno puede inspirarse con cigarros o pipas, y los más sofisticados, como De Quincey o Coleridge, recurren a las pipas de agua. (Si diseccionamos los últimos capítulos con rigor científico, podemos sospechar que Mr. Zaramago empleó césped como musa).

Y nada más puedo añadir, porque el resto de los recuerdos que pudiera tener sobre este libro quedan flotando en una nebulosa de piadoso olvido.

Lo mejor:
Que después de todo, la parte panfletaria anti-capitalista a la que nos tiene acostumbrados Mr. Zaramago queda ahogada en un mar de plomo. Tengo la seguridad que si se recomienda la lectura y estudio de este libro a los activistas anti-globalización, se les bajaría tanto la tensión arterial y se les ralentizaría tanto el metabolismo que no tendrían ni fuerzas para enfundarse la palestina y echarse a la calle si se celebrase una convención del G8 justo en el bar de al lado de su portal.

Lo peor:
Que el mercado de libros de segunda mano no es muy boyante. Tendré que ingeniármelas para falsificar un autógrafo de Zaramago para ver si lo puedo colar en ebay a algún pardillo.

Frases favoritas:
"José Saramago, Premio Nobel de Literatura 1998"